Come una farfalla

INNO ALL’AURORA

Di te io canterò alle stelle e al sole parlerò. Dirò di te alla luna, dolce divina Aurora che annunci come un canto il giorno, che arrivi anticipando l’astro e te ne vai giuliva per aggirar la terra. E ancor comparirai perpetuando il tempo, rilucente a rosseggiare il cielo, domani e poi domani, per sempre.

Ma sempre non ti potrò mirare se il sole salirà nascosto, nella celeste volta, da tetre ricolme nubi. Mi mancherà il colore, mi mancherà il sorriso ma ti vedrò ugualmente, ricorderò il tuo viso. Ritornerà il sereno e a levante riapparirai, splendente, ridonerai speranza al mio dolente amore. Vivremo assieme finché vivrò e tu, presente Aurora riflessa dai miei occhi, riscalderai il mio cuore per sempre, ancora.

LA MASCHERA

Impeccabile? NO!

Perché la colpa è in me e io nella colpa, che incupisce lo sguardo, protetto da maschera lieta che spesso dimostro.

Sotto, è diverso il mio volto. E’ l’anima inquieta, lo spirito tardo a capire, negato ai tanti ricorsi

E, vaga, la mente si perde nei mille rimorsi.

… mi sembra ieri

Tu non sai che nei miei sogni ancora t’amo, senza che questo mio mascherato corpo mi sia d’impedimento.

Allora volo e ti rammento quant’eri bella, e il cuor m’intenerisce e languo di passione; ti bacio e ti sfioro appena, nel sogno breve che sol s’affaccia per un istante e poi scompare nel buio del mio sonno.

Né piangere io devo se al mio risveglio non vedo un segno, nessuna traccia del tuo passaggio.

Memorie, allora penso, di un vecchio sognator canuto e stanco che ancora osa nutrir pensieri, dopo che il tempo ha già smorzato i suoi colori.

E tutto… mi sembra ieri!

OH! LE VIOLE!

Quando ancora esplosa non è primavera; quando del fiore di rosa ancora i colori non vedo né il redolente odore aspiro; quando del sole, che lento a fatica la sfera solleva, ancora il tepore non provo; tra l’erbe molli delle dimesse aiole, vedo le viole.

Oh, le viole! Ancora le timide viole dall’umida brina b private, sole tra fili di verde nascoste. Oh, le viole! Ritte, modeste, talvolta chinate le teste verso la terra.

Terra vetusta, puerpera terra che i fiori li cresce, li nutre. Terra che pronta risponde per ogni stagione ai comandi del RE che sui fiori governa.

Terra benigna che tenere viole circondi e di trilli, e di canti, e di stelle e di tanti sospiri del cuore, e di quanti per il dolce profumo dei fiori incontrano pace, ritrovano amore.

Fu dell’amore la parola alata, nascosta nello scrigno dei miei sogni, che sciolsi, liberandola dai lacci nel giorno che annunciava primavera.

Poi che da nubi sgomberai il suo cielo, preso vigor dal calore del sole, essa volò, farfalla intimidita, sfiorando appena i petali dei fiori.

E già disperava, la mia parola; era novella e ancor non conosceva né come, né qual tra l’erbe cercare il fiore più bello su cui posare.

Ma un soffio di vento gentile portò dalla corolla di un fiore nascosto color della rosa, un dolce profumo: e su quello, sicura, ella posò.

PIANURA POLESANA

Bassi orizzonti, lontani, che fatichi a vedere quando d’autunno le brume distendono i soffici veli sulla terra che dorme, spossata.

Tale una madre felice sfiancata da lungo travaglio.

Salici tozzi, coi piedi fissati nell’umida terra, come i soldati, a far da vedetta sui campi. Privi dell’erma chiomata, sfrondati con nulla pietà (non morte carcasse), son posti su lunghi filari a bordeggiar le sponde dei fossi. Figure fantasma di vertical misura ad innalzare un poco questa nostra ignorata pianura.

Pianura che allunga, silente, con fertile terra, verso l’oriente i propri confini orlati dal mare. Barene affiorate dall’onda tra liquide valli feconde tracciate dal fiume… che muore. E forma la foce una chioma come quella dei salici tozzi chiusi nel tempo brumoso che copre, con fare geloso, la fertile e bella pianura.

NOSTALGIA

Nostalgia… dolce afflizione:

I tormenti incompresi di un piccolo cuore;

Un fiore appassito denso d’aroma, col capo reclino… che muore.

E il tempo che fu, anche se triste, anche se parco a donare, dolce e pietoso, però… che mi diede l’amore.

Giorgio Bondesan è nato nel 1929 a Rovigo, dove risiede tuttora. Ha lavorato come geometra e, da dopo il pensionamento, ha iniziato a frequentare corsi di disegno e pittura.

Dal 2004 segue il Laboratorio di scrittura creativa organizzato dall’Associazione “Renzo Barbujani” Onlus di Rovigo, diretto da Loredana Capellazzo e Roberta Fava. Da allora ha scoperto interessi letterari sia nell’ambito della poesia che della narrativa. Ha partecipato con sue composizioni a vari concorsi ottenendo premi e riconoscimenti.

Quelle di Giorgio Bondesan sono poesie colte e raffinate, scritte in un linguaggio a volte un po’ “rétro” ispirato ai poeti classici del nostro passato, ma che sanno creare atmosfere e sensazioni in cui ci si riconosce, perché protagonisti sono sempre l’uomo, la natura, i sentimenti, la vita in tutte le sue manifestazioni, e tutto ciò che quotidianamente viviamo.

Poesie che ci raccontano di volta in volta le meraviglie della natura, la profondità degli affetti, le malinconie umane, le riflessioni e le considerazioni sul mondo di uomo che ha attraversato molti anni e molte esperienze, e che sa conservare, malgrado tutto, il coraggio di guardarsi dentro con consapevolezza e determinazione.

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Come citare questo articolo

Giorgio Bondesan. “Come una farfalla”. Ventaglio Novanta, n. 45, 2012. https://ventaglionovanta.it/archivio/come-una-farfalla/

Come una farfalla

INNO ALL’AURORA

LA MASCHERA

OH! LE VIOLE!