Da “Le cante” di Gino Piva

VECIA CITA’

Vecia çità de la me vecia zente, con l’Adeseto che te taja in parte, vecia çità senza beleze d’arte, ma con do’ fiumi che te passa arente¹, col çiel de nebia su le grame case e i orti intorno semenà de pase:

o nata sconta come un fior de vale, dentro un intrigo d’aleghe marine, o scampo de remenghi tra le brine piene de zighi corti de cocale; o nata da la rabia millenaria del mar che scampa imbalsamando l’aria²;

in ogni tempo sempre bona e forte, come la tore negra del Castelo, adesso che la luxe me fa velo lassa che bata ancora alle to porte e a me sorela ghe dismissia i soni³ dentro del çimiter dei nostri noni.

(…)

Grisa çità, coverta de fumare, coi copi bassi e i portegheti neri, zuche baruche, pomicoti e peri, e pinze calde chi le vol comprare; grisa çità coi ponti e col Castelo e nebie che se verze e mostra el çielo;

(…)

da l’Adese, dal Po, da vale e campi, da fossi, scoli, gorghi e çimiteri, da sieve, da pelagni e da sentieri, quando che l’aria xe impizzà de lampi, ciama tuta, o çità, la nostra zente dispersa par el mondo che non sente:

i morti, i vivi, i noni e le sorele, tuti i fradei che gà lassà ‘sta tera e dopo più non xe tornà la sera a le so case par contar le stele: ciamali tuti quando ruza el vento e le nuvole scapa de spavento⁴.

LA BADIA DE LA VANGADIZZA

(…)

“Santo padre, son foresto¹ e i me sogni fin a qua, i me insogni senza sesto, Santo Abate i m’à portà.

Da mil’ani che camino no ricordo niente più e davanti a vu m’inchino par saverghene da vu.

Se no fala e me carte, par un caso del destin, me ritrovo da ‘ste parte proprio avanti a Fra’ Martin.

Se la mente me s’indrizza – e mi credo un fià de sì – questa l’è la Vangadizza, Santo Abate. L’è cussì?”

E in questa, parlando al sant’omo, ghe baso in zenocio le man: me par la so ciesa un gran Domo in tel verto dei fiumi e del pian.

Ma varda le lodole mate, nel çielo che sagra le fa! Le canta al foresto e all’Abate, dal çielo calando sui pra.

“L’è la vanga, forestiero, nostro segno in ‘sta Badia – dixe el Padre – e nostro fero, forse el meio che ghe sia.

Quando ancora par ‘sta tera gnanca un muro se levava, – rote d’acqua e sempre guera – Almerigo el fabbricava

su le mote ‘na cieseta²; altri principi devoti ghe zontava ‘na caseta po’ ‘un convento coi so voti.

Cussì, insieme a pochi frati, mi, Martin, son qua vegnù e campana bati, bati, la Badia s’è fata su.

Su ‘ste sponde se bateva Este, Padova, Verona³; ogni casa la voleva che la sua la fosse bona;

ma ‘sti frati del convento i voleva Casa d’Este, Casa nostra e salvamento sora tute le tempeste.

Da la tore del Marchese “Este sempre!” se zigava: che guidasse le so imprese la Madona se pregava;

e se un giorno fin a qua, col comando del più forte, Barbarossa l’è rivà, se ga varto sì le porte:

ma la vecia Signoria che n’aveva messi al mondo, bona guardia a ‘sta Badia la ga fato fin in fondo,

fin a quando su la tore le bandiere marchesane l’è tornà con ogni onore saludà da ‘ste campane.

Po’ contarve più non so domè cruzi e tananai⁴, rote d’Adese e de Po, guere, foghi e grandi guai.

In ‘sto logo tanto chieto, in ‘ste case del Pizzon, qua, tra el Vedro e l’Adeseto, l’è sucesso un robalton⁵.

Se ‘ste tombe⁶ le podesse dire sola ‘na parola de ‘ste robe ch’è sucesse, oh! Fradelo, che gran fola!

Più le tore⁷, più el Castelo, più l’onore del Convento; in te l’aria de ‘sto çielo tuto via l’è ‘ndà col vento.

Vangadizza roba morta erbe mate su pe ‘l muro: Martin solo su la porta l’è el fantasma che tien duro.

O fradelo, andè con Dio, dir non posso più de tanto, che me speta Benedio, el me capo, el me gran Santo.”

El Pare, dixendo cussì, ciapava la strada più scura – e l’era el dormire del dì – sparindo fra fiume e pianura.

Alora da un fresco rosaro ò voluto spicare ‘na rosa e avanti portarla a l’altaro che per la Madona gloriosa⁸

i ga fato in tempi cristiani, scoltando in tel scuro se ancora un respiro de tempi lontani ghe fusse in chèl logo e in chèl’ora.

Scoltando, çercando, el respiro se sente, e tant’ombre se vede, de frati che torna al ritiro: e vegna fin qua chi non crede.

Coi frati ghè zente de spada. L’altar de candele se impizza, se verze la porta de strada, un nome se fa: Vangadizza.

Dai campi vien suso la zente, ritorna la tore a Badia, ne l’Adese stele contente se mira: e la luna la spia.

QUANDO A ROVIGO MEZOGIORNO SONA

Quando a Rovigo mezogiorno sona¹, fasoi che boie e mescole che mena: soto el parolo – e sbingola cadena – bronze de fasso² e fiame de fassina.

I xe fasoi de ‘na più bela tega e ‘l xe più ‘legro fogo che ghe sia e Gesù sia lodato e po’ Maria, la xe polenta de la meio laga³.

Quando a Rovigo mezzogiorno canta, le bine de pan moro de Stanao i lo sa tuti che le riva in cao⁴ e che le pinze le se compra a spenta.

Quando a Rovigo i sona a la Rotonda, segno che San Bortolo gà finio, Sant’Agostin, pistando, ghe va drio; e ‘na volta i sonava a la Comenda…

San Roco⁵, el povarin, no’ ghe na voja, scampana inveçe in pressia i Capuçini, ghe manca a San Francesco do cantini, el campanon de piaza l’è ‘na sveia.

El Domo po’ el se dà de l’importanza, San Domenego el xe ‘na racoleta; a la Madona dei Sabbioni, i speta el mezogiorno i morti e i gà pazienza.

Quando a Rovigo mezogiorno passa no’ ghe scodela che la resta svoda e de scondon, sul Ponte de la Roda, se pol catare la più mora dressa.

Ghè per le bionde el Ponte de la Sale ma per quel ponte ghe ne passa poche; in Piaza se fa vedare le cioche⁶ e le più furbe va per le Zemele.

E se le va sui ponti o su la strada, n’essere de mi gelosa o Ciara Stela, ma inasiame⁷ anca a mi la to scodela e daghe al me sculiero ‘na forbida.

Destira su la tola la tovaja ordià da ti col càneo⁸ de Belfiore, o Ciara Stela⁹, vissare mie, amore, boca de rosa e vita da paveja!…

Te impinirò de vin la bocalina, de quelo che ne piase, de golena, te basarò, po’ dopo, a boca piena, sul bianco petesin come la pana.

Ma questo, Ciara Stela, l’è un bel sogno e ti non te si che la mi Sognada quando d’andare solo per la strada son stufo come un re che n’abbia regno.

(…)

Quando a Rovigo mezogiorno sona e ti per caso te si sperso fora, varda de ritornar a la fersora¹⁰ de Ciara Stela e a mescole che mena.

PONTE DE BARCHE

(…)

Tante barche sta sul fiume¹ da ‘na riva a l’altra riva e con ele qualche lume grando come ‘na faliva

E se vede tante giosse – ele lagrime del mondo? – dentro el Po cascare rosse zò dai lumi fin tel fondo.

Le cadene scrica, scroca, l’acqua ruza, supia el vento e le barche s’cica, s’cioca dentro l’acqua de spavento.

Zà se mola le cadene, che tien ferme le batèle, va sott’acqua le golene e nel çiel no’ ghe più stele.

Passo el ponte, la salvezza tra Botrighe e Contarina: supia el vento, la careza del remengo che camina. (…)”

CASE DE CANE

Le case disperse, lontane dal mondo, xe fate de cane¹ e a mi, che le vardo, me pare ‘sto logo de zente gran bona çercà su ‘sta tera fintona par poderse insognare.

Chi vive qua dentro, casete, sa tute le cose segrete del cuore dell’uomo, o non sa? Non sente chi vive qua dentro malani, speranze, tormento e ‘na qualche pietà?

Pietà per raquanti ch’andemo a çercar chi sa cosa, e no’ semo un gnente de gnente in ‘sto tondo, pietà per le nostre fortune ch’insieme le cambia a le lune in ‘sto giro del mondo.

Casete de cane, disperse, la porta che a l’alba se verze, lassè pure verta a chi speta da l’arzare longo del fiume che in tute s’impizza el so lume, come el cuor del poeta.

Un fumo de cane e de foie, de soto el parolo che boie, ‘na nebia dispersa, leziera, che l’Adese porta a la bassa campane, e po’ n’omo che passa: cussì riva la sera. (…)

EL BOVARO FASOLO

Chi xe ‘sto bovaro che i ciama Fasolo¹, chi xelo mai ‘st’omo che tuti conosse, che parla a la gente col cuore d’un fiolo, che dise ai bovari: “colmemo la fosse che l’uno co’ l’altro ne fa star distanti, bovari e vilani, su, femose avanti!”

Chi xelo ‘sto mago in bareta de lesca, la fuma de tera, le sgalmare pese, che dentro tel cuore de ‘sti omani el pesca e l’anima tuta dentro i oci te lese? Costù che camina per ogni sentiero e ‘n solco che el varda conosse el gomiero?

Da ‘n’arzare a l’altro, dal Tartaro al mare, su l’Adese e ‘l Po, traverso ‘na vale, per campi e paesi m’ò messo a çercare, versendo le porte di case e de stale, parlando co’ tuti, fin anca coi bo, in çerca del Mago, tra l’Adese e el Po.

Infin go savesto, de note, in secreto, ‘na storia che, credo, nissuno la sa e mi, che ghe tegno desser discreto, dir gnente no’ posso de chi l’à contà. In riva d’un gorgo, la luna vardava, viçin g’era un piopo e quel altro contava…

In tempo d’inverno, le foleghe in giro, de soto le cane, tra stala e paiaro – el fredo de fora cavava el respiro – l’è nato Fasolo da sangue bovaro² al tempo dei tempi, de quando i dixeva che i Santi t’i campi passare i vedeva,

i manzi parare e piantare el guielo – i santi de alora co brave persone! – indove che ‘desso ghe xe ‘n capitelo e fiori de fosse ghe porta le done. Da bon che ‘sti santi, bovari anca lori, i stava in quei tempi in contrasto coi siori.

(…)

Fasolo, cressendo, le brute e le bele ‘scoltava contare dai Santi vilani. Cussì tuti i giorni, da l’alba a le stele e i giorni passava muciandose i ani. La povera gente de cruzi moriva… restava Fasolo che tuto el capiva.

(…)

Vardando e ‘scoltando, Fasolo, le file dei grami vilani, pensava ai so lagni e drento la tera ficando el badile ciamava, quel Mago, a gran voçe i compagni. “Avanti remenghi, despersi in tel solco, e suso la testa!” zigava el Bifolco³.

(…)

Le lodole mate sui campi cantava E dopo svolava fin drento nel sole, ‘na fila de piopi colore cambiava tremando col vento. Con poche parole par tuto ingrumava la gente Fasolo e tuta la gente credeva in lu solo.

Quel omo bifolco dei tempi lontani marciare el doveva con gamba sicura⁴ restando par sempre bovara figuraa che ciama i compagni da stale e da fosse e suda con lori fin l’ultime giosse.

In tempo d’inverno, le folaghe in giro, de soto le cane, tra stala e paiaro intanto ch’el fredo cavava el respiro l’è nato Fasolo da sangue bovaro, al tempo dei tempi, de quando i dixeva che i Santi t’i campi passare i vedeva.

• Le immagini a corredo delle poesie di Gino Piva sono tutte tratte dal volume “Polesine”, Acquarelli di Carlo Campi

VALE SALSA

Come un sentiero in mezo al mare morto, ‘na strada bianca. Questa xe la vale. Acqua, silenzio, un svolo de cocale; desora a tuto un çielo ciaro-smorto¹.

Intorno intorno, fin ca l’ocio ariva a non gh’è gnanca un gnente che se veda e ‘na voçe no gh’è perché se creda d’essare al mondo come roba viva.

Ma mi pur sento de ‘sta vale morta tuti i sospiri e nel scoltar m’incanto e me par che a farla sia sta gran pianto d’anima in pena che no’ se conforta. (…)”