Bastiano che parlava col vin

El vecio Bastiano parlava col vin. Serà in te la so cantina, fra scarpìe e mufa, spìlava ‘l vin, lo sorsegiàva, lo carezàva co’ la lengoa, lo rancurava in t’el palà. Po’ ‘l se faséa ‘rente a la bote, preocupà cofà on pare.

“Ghe xe calcossa ca no va? Dime, caro, cossa te xe capità?” La bote ghe rispondeva co’ on sfrisegar de bolicine.

“Me pare che de note a te dormi poco”. La bote continuava ‘l so sfrigolio.

“Gò capìo, bisogna proprio ca te travasa”.

‘Na matina xe capità in cantina frà Angelo de i Servi de Maria in zerca de on fià de carità. El bon frate xe restà de stuco sentendo Bastiano parlare co’ la bote.

“Eh, lo so, lu, caro frate, ‘l pensarà che mi a sia on fià mato ma, salo, ‘l vin, par mi, xe ‘na creatura viva. Ghe manca solo la parola. Par mi, che lo fago, xe come on fiolo de pochi mesi.”

“Mi no gò dito ‘ncora gnente, ciò!”, lo gà interoto frà Angelo.

“Però lo gà pensà, no xe vero? ‘Desso ghe fago assagiare ‘sto recioto de l’ano indrìo”. Cussì disendo ‘l gà infilà in te la damigiana ‘l tubo de goma, ‘l gà ciucià on fià de vin par lavare ‘l biciere, po’ co’ un gesto largo gà versà del vin sora ‘l pavimento de tera batùa.

“Anca la tera gà dirito de bévare – gà dito Bastiano – tuto torna… fra un mese o un secolo no conta. Mi, in ‘sta cantina ghe passarìa la vita.”

“Da solo. – ghe fa ‘l frate -. Go sentìo dire che lu nol gà amighi.”

“Xe vero. – dise Bastiano – Li gavevo, ma li gò smarazà. Li gò mandà via ‘l dì che i gà vù la facia tosta de fumare qua drento.”

“Beh, e che male ghe xè?” se maraveja ‘l frate.

“El scusa, salo, ma lu, ‘l fumarìa in ciesa? Par mi la cantina xè un luogo sacro. Prima de vegner drento me levo ‘l capèlo. Vegno a darghe ‘na ocià ogni matina, ‘pena levà, e la sira prima di ‘ndare a leto. Come ‘l prete che va in ciesa a controlare se le candele le xe stuà”.

“Ma lu, – ghe domanda frà Angelo – bévelo pì volentieri quando che ‘l xe contento o quando che ‘l xe triste?”

“Quando ca son triste. El vin tira su de morale. Co’ lu mi me confido e me spassiono. El xe un vero amigo e mi ghe parlo co’ tuta sincerità. ‘Na ‘olta gò anca domandà scusa. Xe capità ‘l mese scorso. Ciò, ‘l me paréa on fià fiaco, poco in armonia, e lo gò rimproverà: a no te me sembri pì lo stesso, gò dito, te stà diventando massa garbo. La matina dopo a so tornà in cantina, lo gò assagià de novo e me so dà ‘na s-ciafa so la fronte. Cretino! Ebete! Sto chì ‘l xe un vin unico, maravejoso, perdoname, caro, ieri sira a gero on fià ciuco, no gò capìo gnente, Ti te sì perfeto.”

E po’ el ga continuà: “Salo, frà Angelo, el Valpolicella xe un vin “uno e trino” e se ‘l gà cinque minuti a ghe spiego ‘l parché. El nasse tuto da la stessa ùa: ùa corvina, molinara e rondinella. La corvina, nera cofà ‘l corvo, ghe dà al vin ‘l profumo: La molinara, co’ la bùcia che pare infarinà, ghe dà la “sapidità”. La rondinella, da i riflessi viola, ghe dà “l’impalcatura”. Sora le tole ‘l vin ‘riva in tre version: da pasto, recioto amabile par il dessert e amarone, mai soto i quindese gradi. I xe tre fradei: ‘l primo ‘l more zovane, ‘l recioto gà ‘na vita media, l’amarone assè longa.”

“Ma parché se ciama recioto?”

“Parché de ogni graspo se cata solo le recie, gli orecchi. Se preferisse i graspi indove i ragi del sole penetra facilmente. Ogni ragio de sole che careza i acini xe ‘na siringa d’oro che inieta zùcaro”.

“Ma lu, frà Angelo, salo che l’amarone xe fiolo del caso? ‘L capo-cantina de ‘na grossa ditta se gavéa desmentegà in fondo a un deposito ‘na bote de recioto che, par ani e ani, xe restà soto ‘na piramide de boti vode. Quando la xe tornà a la luse, chissà che porcarìa, dopo cussì tanto tempo, gà pensà ‘l capo-cantina. Inveze no, un nètare, ‘na sicherìa. La bote cenerentola la gavéa maturà uno de i più importanti vini del mondo. Recioto e Amarone, do fradei che gà destini difarenti. El Recioto xe ciacolon, ghe piase i brindisi. El xe un vin che ghe piase a le done e a i monsignori. L’Amarone, inveze, xe un vin solitario, filosofo. I ani passà in te la bote, i lo gà maturà. La bote xe l’unica prison che rende migliore chi che ghe stà drento”.

“Ma lu, frà Angelo, no me gà dito gnente del recioto che ghe gò oferto. Galo par caso qualche difeto?”

“No, xe un vin de classe. El sa de rosa.”

“Par forza, – dise Bastiano – védelo, caro frate, el me vin ‘l gà ‘l profumo de un fiore. Par questo gò disposto in t’el me testamento: non “opere di bene” ma rose. Parché, se ‘l recioto sa de rosa, la rosa savarà de recioto, cussì la tomba me sembrarà ‘na cantina.