A tu per tu con Gianni Sparapan

“Ho fermato in tante pagine, a futura memoria, ricordi collettivi e personali, impressioni e riflessioni, speranze e delusioni… ridendo e sorridendo… dei casi della vita… così inutile, quanto irrinunciabile… ho usato la nostra lingua, espresso la nostra civiltà…”

Parole queste di Gianni Sparapan, grande cultore delle nostre tradizioni. La lingua che usa, superfluo dirlo, è il dialetto, la lingua materna che si assume dall’infanzia e che spesso è difficilissimo tradurre in Italiano.

Proponiamo per i nostri lettori alcuni brani, cominciando dal vivido ricordo dell’incontro, nel periodo della fanciullezza, col “Bonbasin”, una maschera tutta polesana, di cui, purtroppo, si sta perdendo la memoria.

La màscara del bonbasin

L’infanzia di Gianni Sparapan, com’è usuale per tutti, in forma più o meno acuta, è popolata di sogni, speranze ma anche di figure vive e impressionanti, che si sedimentano in un immaginario assetato di sensazioni. In questo caso, riaffiora alla memoria il “Bonbasin”, una maschera di Carnevale che girava i nostri paesi, in tempi grami di povertà e bisogno.

L’autore ne traccia la storia e il travestimento, in un racconto, al solito, carico di effetti comici, ma anche di umana “pietas”.

“…vegnendo al nostro Bonbasin, no’l xe nato come na màscara de Carnoale, come quele siore che tuti i ga visto rezitare in teatro, ma la jera na risorsa de i pori desperà, on modo come nantro par cojonare la miseria e andare a carità senza mostrare el muso e vergognarse… El vegneva zo da la Ranpa, coèrto da on nizoo sbrindelà e spunciazà de peze e co i cuospi ca peciava co le broche so la strada dura de giazo. Dio la vita el ghea on cussin a farghe la goba e a tegnerghe bassa la testa. El muso el jera fato da na testa de toro, ma ani prima par la più parte el se presentava con a ganassa de bosegato co tanto de denti e che la vegnea movesta su e zo, a peciare sodo sora na toleta tonda, a uso barbizolo. E intanto che el Bonbasin el moveva la testa in su e zo, a te sentivi sonare on canpanelo ligà a pingolun del colo. Par fortuna che i lo tegneva strucà con a corda ligà tornovia la panza. E intanto uno sonava la tronba, e nantro el peciava el tanburo e nantro ancora el ghe dava culpi de gujèlo in te le rene de la vita o ves-cià in te le ganbe, da farlo saltarare. E alora a te sentivi el Bonbasin lamentarse forte, con a vose sofegà: “Uuhh! Uuhh! Uuhh!”, ca inscremiva el sàngoe, come le aneme de l’Inferno. A bisognava tegnerlo strucà, el Bonbasin, parchè el sarìa scapaà da tute le parte, a còrarghe drio ai putini o magari a tirarghe su le còtole a le done insprità: Solo quando ch’i ghe dava on qualcosa, el se chietava . …na scudèa de farina, o na stecheta de lardo, o na feta de poenta, o na scazoà de onto par cunzare la pegnata de fasoj, opure anca on qualche osso de bosegato ca ghea ciapà l’ispio, o anca solo na fassina de brùscoe. Puòchi i codeghini: on salameto de figà jera na rarità: na lugànega, po, na roba granda purassè… Riva riva el Bonbasin/prepareghe on codeghin…

Ma dopo l’aluvion, no se ga più visto el Bonbasin da gnissuna parte, partìo anca lu insieme a tanti porican del Polesine, sfolà in Piemonte o in Lonbardia…Ma gnissun de quij de la me età el se lo ga desmentegà…”

I Munti Uganej

Quando si affacciava alla finestra, la sera, prima di addormentarsi, nella favolosa età dell’infanzia, l’autore poteva contemplare lo spettacolo dei Colli Euganei, una visione che lo lasciava senza fiato. Trasfigurati nella memoria, i Colli segnano il confine tra il piccolo mondo familiare tagliato dalle file di vigne, dai fossi, le siepi, il màsaro, e l’aldilà ancora sconosciuto, situato nell’infinito degli spazi e dei tempi, da cui scendevano le figure magiche della prima infanzia, con i dolciumi e i giochi che allettavano i bambini. Rivive il fascino delle antiche storie dei nonni in guerra, protagonisti, una volta nella vita, di gesta e imprese sconosciute nel piccolo mondo antico e pertanto caricate di epos.

“Co jero putin, la gera la meraveja de ogni dì, quela de svejarme e dal balcon verto de la me càmara, vardare, a tramontana, i Munti Uganej, ca no se vedea gnan na casa tra mi e luri: solo la me tera che la me parea on paradiso, co le strene de le vegne, i fossi, le stive de i pomari, la passaja longa de morari, el màsaro e le tere che ora le jera piantà a formento, ora a spagna, ora a biètole, ora a formenton…..

Ma i gera i Munti Uganej la vision dorata de la matina. E ora a te li vidivi ciari e niti, dopo on piovalòn d’istà, ora bianchi bianchi, in fondo a na destirà de àlburi ricamà de sisara. Par tuta la giornata a te li vidivi, quelo in mezo grande e tondo che’l parea na goba, e quelo a ponta e po i altri uno tacà a nantro che a onde i oscurava l’orizonte, come na carovana de cameli longovia el deserto…..

Solo a l’inbrunire i Coli i sparìa da la vista, indormezà anca luri come nantri putini, inmagà dal slusegare de gràpuj de stele tornovìa de la luna, bionda e silenziosa, parona del zielo e de la note. Da là, dai munti, a vegnèa la Vecièta…da là a rivava el Bonbasin pien de sonajoli. Da là le castagne de San Martin e la legna par scaldarse. Da là a rivava le fole de l’Orco e de le Strìe, la grapa e i canti dei Alpini, la spineta e le storie de guera che i nostri noni i ne cuntava sentà davanti al fogolaro….”

Ai cari frateli

La lettera di un emigrato ai fratelli e parenti rimasti in Basso Polesine è il pretesto per ricordare con accenti struggenti e suggestivi la terra d’origine, la campagna “intabarà de caligo o ricamà de sisara” nella stagione fredda e il lavoro dei campi, duro e faticoso, ma confortato dalla familiare compagnia delle piante e degli animali. Non manca il richiamo alle feste liturgiche, con le loro tradizioni e i pranzi succulenti. Ma il magone più grande è costituito dalla perdita degli affetti, dall’oblio dei tanti ormai lontani o scomparsi, che forse non si potranno più incontrare.

E’ una prosa lirica, condotta sul filo della memoria che segmenta i diversi momenti con l’intensità delle immagini. Si avverte, a tratti, il richiamo, inconscio, ad analoghe memorie ambientate in campagna: una, per es., è quella della lirica di Gaetano Romanato “A me recordo”, col “polvaròn de istà/ longo le strade tute bianche,/ch’el te brusava el fià/ …la pora zente contadina/che laorava tuto el dì/fra l’orteselo e i canpi del paron…”

Forme liriche diverse, apparentate dal paesaggio rurale di una volta e dalla “pietas” per la gente povera.

“Me ricordo la canpagna/d’inverno intabarà de caligo o ricamà de sisara,/e istà tuto quel caldo/che si lavorava in mezo a la pòl vare/soto el cocente sole/a mièzare el formento o a cavare le biètole…

…e me ricordo la note lèvara de stele/e le canpagne indormezà/soto el gran balare de batisuòsole/e on continuo cantare de rane.

A me ricordo le canpane,/e i vuòvi coti de Pasqua,/e le tere de angurie/e quele de radècio,/e tra le fumare i zighi del porzèo,/e le cante de Nadale,/e al primo de l’ano,/na gran bala de raboso/e po on gran nievegare.

A me ricordo la cavala/e po el musso,/e la borela da late,/e in corte i s-ciapi de polame,/e drento el cason, supiare el Ninon.

E po a go in mente tanta zente:/in procession, ai sposalizi e ai funerali,/e in cièsa, in ostarìa,/e in piaza e in canpagna:/chissà gnonde mai partii o morti/che mai pì no se cataremo insieme….”

Ve ricordèo, el camion de la morte?

La poesia di Sparapan acquista a volte accenti tragici, quando, per es., ricorda il camion della morte durante l’alluvione del 1951 (84 vittime, la notte del 14 novembre, a Frassinelle). La cronaca si fissa in immagini di morte, a tratti segnate da voci di greve disperazione (“on zigo solo…”; “aqua, fango, paja, rami…”). Due lunghe strofe divise da tre note epigrafiche.

“In te on zentanaro, i jèra,/dessora el camion ca vegnèa da Fiesso e da la Pìncara./Ma la note negra la orbava el camion,/fermo so la strada/i fanali inpizà a vardare l’aqua in girotondo./E la zente, in piè sol camion, che la uchelava:/davanti rivava on lièvito de aqua da la Cièsa de Frassinele/de drio vegneva on mare de aqua da Capo Rumiati/e l’aqua la coreva par i fossi pieni de aqua,/e la tera la sparìa soto la fumara/fissa e spanta drento, dessora e par intorno al camion de i vivi/fermo so la strada longa de aqua/ca portava a la Cièsa de Frassinele…/

Gnanca on puòco de tera no se vedèa, a salvare i vivi,/gnanca che’l puòco de tera ca basta a coaciare i morti!/

La note senza stele/la inpastava de aqua e de fumara vivi e morti:/-on zigo solo, se sentiva!-/

Coacià da la rota/che tuto la portava via/che tuto la portava via/-aqua, fango, paja, rami, morti, bestie, cristian-/e tuto, la ingrumava/ai piè de le piope/sora l’àrzare muto del Canalbianco./La note tra el quatòrdese e el quìndese novenbre de’l 1951./A Frassinelle.”

A vago a cà

Si chiude con una prosa a mo’ di sommario, questa rapida ricognizione fra i versi e i racconti lirici di Gianni Sparapan. Ne riportiamo alcuni brani, per dar l’idea del significato complessivo. Tornare a casa, per il bambino, vuol dire lasciare i giochi e i compagni a fine giornata e il ritorno ha sempre il senso di riparare al sicuro delle pareti domestiche, fra le abitudini care e familiari che preparano il sonno ristoratore. In senso metaforico, tornare “a cà” vuol dire tracciare un sommario bilancio dell’esistenza, la sera prima della notte, quando si avverte il bisogno di un sorriso e del saluto dei nonni. “A so vegnù a cà, mama”-sussurra il poeta, pronunciando la parola che tutti abbiamo cara.

“Quando che, a sira nigra, stufi agri de zugare su e zo par l’àrzare de l’Adeseto, a jera ora de dassare lì tuto, “a vago a cà!” – a se disea. …….andare a cà la jera na gran bela roba, parchè in cà toa a te catavi quelo che te ocoreva par stare ben: to mama ca te spetava:-no jera mina ora ca te vegnissi a casa?-…e dopo aver zenà, a ciapavo la scala par andare in ‘èto, che no ghe jera de mejo del me leto par dormire al sicuro…e cussì, dopo aver vivesto, o ben o male, tuti i misi de la nostra vita…a vien zo la sira e xe ora che anca nantri a ghemo da andare a cà e de pacagnarse par la nòte fonda… sona la canpana de la sira, on’ultima ocià a la luce ca va via, on saludo ai nostri noni ca ne fa el soriso, e po a ‘ndemo da nostra mare: -a son vegnù a cà, mama!”.

Ciao

Concludiamo questa breve carrellata in riferimento agli scritti di Gianni Sparapan con il suo “Ciao”. Un saluto che nel testo dell’autore appare lontano dai modi ufficiali: generoso ma istintivamente brusco, schivo (anche questo è un tratto della cultura dialettale). Il fascino della terra nativa e della lingua nativa supera l’inospitalità del territorio, la vita dura dei suoi abitanti, con i quali l’autore condivide sentimenti ed esperienza.

Sogno e realtà si confondono nella memoria di un uomo rimasto bambino, eternamente figlio e nipote, e quindi legato alle figure buone degli anziani, che non a caso rimpiange, con accenti che la lettura rende struggenti, quando il poeta li ricorda fermi sulla soglia a prima sera e vorrebbe fermarli prima che scompaiano per sempre.

“Comunque,/on grande CIAO a tuti valtri/butà dal destin/in te sta tera malsegnà/-tera de confin-/(zanzale e fumare/zìmisi e umidità…)/Brava zente/condanà a canpare/in te na tera dura…/…

Ma vu , vegnì vanti/-veci de na olta-/(onbre intabarà/fazoleto al colo/pipa ciosòta,/done magre/fiolo in brazo/fazoleto in testa,/fotografie tonde/picà in cusìna/tra le panoce, el zesto de pan biscòto,/i mazi de patate mericane…)…

Ma vu/-veci cari-/ancora on puòco/fermève sol meale de la porta/(-a man morta, man morta, pècia so la porta!-)/a vardare calare la sera so la vostra-so la nostra tera:/ancora on toco, fermève! Prima de partire/drento i ricordi morire/e par senpre /dal cuore/sparire.”