Le poesie scelte

Mareggiata

I turisti sono spariti
tutti. Gli ombrelloni a colore
dal forte vento divelti.

Il sole: un sentore
di luce sbiadita nel giorno
che muore. A ricordare la vita
alati guizzi di gabbiani
fra gli spruzzi alti del mare.

Trent’anni

Ho combinato poco
in questi trent’ani di vita:
ho tracciato sulla carta il gioco
dei versi e dei sogni – ardita
fantasia – ma i poeti, si sa, sono lingue
di un fuoco acceso a salutare
l’aurora, frettoloso crepitare
che la brezza di mare pigramente estingue.

In vale

In vale se lavora tranquilamente
quasi luntan da ’sto mondo tuto sconquassà.
Fiuri de barena, el miracolo del vento
tra le cane, osei che vola: un incanto!
Saria un pecà ch’el parco no’ fusse fato.

In primavera se somena el pesse,
se controla l’acqua, se regola la ciavega
e se biastèma fin ch’el cresse.
L’è ’na maraveia vedare bisati, boseghe, orà
che a Nadale i vien ciapà e portà su, in cità.

Co fa giasso in te i oci del paròn
se ghe lese, par la morìa, la disperassion.
Alora in compagnia se beve un goto de vin bon
e, co’ la legna che s-cioca sul fogo impissà,
se canta, se magna e qualcun el se imbriaga.

Solo ’ndare in giro de note l’è bruto,
tuto intabarà par el fredo e la fumara
se pensa a casa, ai putei impacà, ala dona
che se desfa le dresse incoconà vardando fora
prima de destirarse sul leto e pregare la Madona.

…Un rumore. Forse l’è ’na s-ciopetà,
distante. Scolto sensa fià: gninte…

…Deboto el sole sora l’arzere nassarà
e cussì, co’l ciaro, tuta la paura passarà.
No’ gh’è da maledire la vita che ne strapega,
a volta basta, par tirarse su, ’na fantasia,
un sogno, do caresse e ’na bela poesia.

Paese de Marina

(da un verso di Livio Rizzi)

In paese ’l respiro del mare sale
al primo s-ciarezare de la matina
scortà da ’na nuvola, bianca cavalina,
e da un crocale che slarga le ale.

Ne la caressa lisièra de la primavera,
sorisi de bionde putele, sogni e vosi
i se core drìo su pa’ i monti de sabia silensiosi
co’ ’na baveta de garbin che pianin cuna la sera.

Scuro de luna. In cielo gh’è ’na stela
che sluse cofà la to boca,
un fogo vivo che s-cioca,
rossa cofà un papavero in-te-na stradela.

Ah, vecia tera polesana,
piena de caligo e de ilusion!
el tuo l’è un sigo de desperassion
che se perde ne l’intrigo d’aqua e cana.

Ma semo nati qua e brindemo a l’amore
e, anca se ’l mondo gira tutto difarente,
’na chitara che sona e ’na dona arente
ne fa desmentegare ’sti tempi carghi de dolore.

Approdo

Non ho che queste piccole mani
bianche e poche parole
che bucano il silenzio di stanze
screziate dall’azzurrità del cielo
e questo corpo – esile stelo
sopra il quale intrecciano danze
sogni stellati e mondi lontani –
messaggero che ti rischiari la voce
in un mattino di sole.

Sediamo insieme ad aspettare
la nascita del vento sulla foce
del fiume che muore, ad ascoltare
il rumore dell’alba: stridìo
di gabbiani nell’incerto sciabordìo.

Quando finirà questa guerra
che infiora di morte le cose della terra
usciremo nei viottoli a cantare –
gioiosi menestrelli – poesie e favole,
e non ci sarà più il vuoto
dietro agli angoli, ma scale
che porteranno oltre il moto
dei pianeti e il passo delle nuvole.

Approderemo a una galassia insolita
dove anche senza pioggia cresceranno semi
di amore e libertà, dove i geni
impiantati all’inizio della vita
non si piegheranno all’incubo dei giorni.

Fetonte

Sull’argine del Po, Fetonte guardava:
tendendo la mano – sembrava
invecchiato, il viso glabro e stanco,

tutto ammantellato di bianco,
i biondi capelli al vento,
i cavalli a lato – mi indicava

le valli, il leggero tremolio dei pioppeti,
il fruscio d’ali tra i fitti canneti,
il rosso dei papaveri fra il grano dei campi,

corpi di donne nude sino ai fianchi.
“Non avere fretta, auriga celeste;
lascia che io viva intensamente

ancora pochi attimi su questa frale
terra dal destino mutevole e incerto
in attesa che il segno si faccia evento

e breve il volo verso lo scacco finale
dove più alta incombe la luce
che conduce all’intesa con l’unica voce”.