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Eravamo noi due soli a sedere, quel presto mattino di prima estate, ad un tavolo sullo scoperto che separava dalla strada la locanda dove avevamo dormito. Rimanevano, rifranti nei luccichii dell’aria illuminata, gli umori della notte, senza toglier nulla tuttavia ad una nitidezza, ad una pulizia al di qua di inquinamenti e artificiosi progressi.

Mi parve un ritorno d’altri climi, avvertiti anche nella mancanza di traffico. Solo qualche persona nelle vie, e silenzio; e me ne veniva piacere, cui, però, si mischiava, a turbarlo, un senso di disagio, già presente in me sin da ragazzo.

Stava la locanda quasi sul limitare dell’abitato, e guardava con la coda dell’occhio una lunga strada, che andava alla campagna. Era una campagna solcata da un grande fiume, dai tanti rami che si allargavano, più propriamente, su tutta una distesa, percorsa altresì da canali in parallelo tra loro fino al mare o a un certo punto fusi insieme; ma tutti erano imparentati coll’alveo maggiore.

Già ne avevamo visto alcuni aspetti nel pomeriggio del giorno prima, e altri luoghi avremmo visitato quella giornata stessa, dopo essere stati a Messa. Ma eravamo in tanti, tutti quella notte a dormire su letti d’accampamento in camere improvvisate, solo noialtri due in albergo.

Era una gita ecologica, alla quale avevo aderito con entusiasmo, lo stesso con cui, da ragazzo, iniziavo nell’angolo della cucina la lettura d’un romanzo d’avventura.

Frequentavo la quarta elementare quando lessi il mio primo libro salgariano, e poi fu tutta una lettura così, di fantasie che si avveravano lontano, sui mari in particolare. La scuola mi era soltanto un modo per figurare; quindi, drammi e ansie nelle difficoltà, ma interesse alla cultura niente.

Era solo un vivere istintivo, dove aveva presa l’immaginazione, e così il vissuto in me era un desiderio e un sogno. Non eludevo la realtà, perché attendevo allo studio e poi a un’attività, ma il cuore m’era avvinto ai personaggi d’eccezione, che sapevan compiere imprese così seducenti; avrebbe desiderato viverne, ma, non potendo, si rifugiava nel sogno, leggendo o semplicemente stando ad occhi aperti.

Ritornando a quella piana, che si stendeva sino al mare, fu alla quercia, più volte secolare, che ci si conobbe noi due, stringendoci la mano. E subito, al primo sguardo, lo sentii marinaio. Immaginai così per dei particolari, visti sul momento, già combinati tra loro. In sè non giustificavano questa mia idea, ma in me, per come mi echeggiarono dentro, sì.

Teneva il gomito sinistro piegato all’altezza del cuore, quasi per reggere una spalla, che si notava appesantita sotto la camicia, per una ferita, come mi veniva all’immaginazione, non ancora sanata; e forse per questo egli pendeva del capo verso quella parte. Un vecchio taglio, ricevuto, chissà, in una di quelle risse, che una volta scoppiavano così frequenti negli equipaggi di mare.

Il fisico asciutto conservava, nonostante quella menomazione, un certo scatto, necessario da giovane per salire con elasticità e sveltezza sugli alberi di trinchetto. Indossava pantaloni d’una vecchia divisa, di colore tra un verde sottile e il celeste; sul volto c’erano i segni degli aperti venti, e l’espressione rimandava a cieli lontani, dai quali pareva non dovesse staccarsi.

Parlava che gli altri si mettevano in posa alla gran quercia, mentre i più abili, i più capaci già s’eran immortalati lassù, dov’eran i più alti rami. Parlava, e io intanto vedevo, con gli occhi del romanzo, una nave attraccata al molo. Era notte, e subito ecco scendere, giù dalla scaletta esterna, correndo e spingendosi, cinque, sei marinai, presto spariti nel buio di vicoli e viuzze. Poi apparve lui, più posato, più composto, il capo sempre inclinato da una parte e una valigetta in mano. Sceso a terra, indugiò un attimo, per guardare a destra indi a sinistra, e s’avviò, nel senso contrario ai compagni. Era uno che non s’intruppava facilmente, che aveva interessi, gusti propri.

Ritornando alla realtà, mi disse che aveva fatto il tornitore, e di essere stato per tanti anni all’estero a lavorare in vari Paesi.

Per questo sapeva le lingue, ma non ne aveva una conoscenza puramente pratica, perché dovevano essere state in lui una passione, se vi tornava spesso nel discorso, trovando occasione per esprimersi ora in tedesco, ora in inglese e francese, ed anche in spagnolo. Doveva averle coltivate perché ne aveva una cognizione grammaticale, per quanto si lamentasse di mancar di basi classiche. Sta bene, ma ciò faceva capire che si era reso conto della grande importanza di quelle lingue antiche, soprattutto studiando il tedesco, e che per far riparo alla propria ignoranza, doveva aver approfondito l’italiano. Difatti parlava corretto e appropriato.

Ma se aveva fatto il tornitore ed era quindi vissuto a terra, non per questo l’immagine di navigante che m’era spuntata di lui, si ritirava; allo stesso modo che l’aver girato all’estero e la conoscenza delle lingue (anche i marinai ne hanno, masticata, e ne fan vanto nei ritorni in patria) non la rinforzavano. Perché eran dati esterni e non si accompagnavano quindi con la figura natami dentro. Eran due piani diversi, uno esteriore, l’altro interiore, vissuto con il cuore e la mente.

Per questo, tutto quel che avevo visto nella gran piana quel pomeriggio passò in sottordine, e così sarebbe stato del giorno dopo. Golene, acque, dune, boscaglie, e il sole guizzar di lama fra salci e pioppi, e le ombre nel fiume, poi, ai tramonti, eran aspetti interessanti, suggestivi, ma non erano miei, non mi appartenevano. Io c’ero stato da quelle parti, e tuttavia non mi erano mai diventate poesia, voglio dire cioè che non avevano avuto risonanza nell’intimo. Ma dovevano risultare estranee anche al marinaio, perché i “leit-motiv” della sua vita andavano cercati altrove, in altro genere, in qualcosa infine che sentivo implicito in quelle lingue, fredde per sè, e tuttavia, intimamente vissute.

Il vissuto può essere un sogno, ma se fa parte della tua vita, allora in questo senso, è vero. Così com’era vero il marinaio, emerso da letture e film da me vivamente partecipati. Altra cosa era la vita dei marinai da quella narrata sui libri o al cinema, non essendo sensazionale, non avvincente, ma dura. Comunque rimaneva nell’animo quella letteratura, anche da adulti smaliziati dall’esperienza, perché le cose che si leggon da piccoli, se son penetrate dentro, non si mandan via facilmente. Il pensiero, fatto critico, ne trova l’inconsistenza, ma il cuore le ama.

Rimaneva il marinaio romanzato, com’è rimasto nella letteratura cavalleresca il paladino Orlando, ma quale lo inventò il poeta, non quello della realtà. Perché nel primo l’intimo nostro si ritrova, che è poi il perno su cui ruota il poema. Così io, che amavo le avventure dei miei eroi, amavo infine le fantasie di un altro, e la mia cultura era inconsistente. Eppure era vera in me, perché io ci mettevo l’animo.

Salgari non aveva mai corso il mare, ma per come ne aveva parlato, aveva affascinato tutta una generazione. Pur avendo scritto quel libro: “Da mozzo a marinaio”, lo si doveva alla sua fertile fantasia; e l’inglese Stevenson, anche se si era imbarcato ed era andato lontano, certamente, magari sulla scorta di qualche particolare venutogli dall’esterno, aveva poi inventato, traendo da sè, dal proprio temperamento, la vicenda insuperabile dell’“Isola del tesoro”, il più classico dei libri d’avventure.

Questi viaggi infidi su l’onde lontane mi tornarono in mente quella notte che noi due si approdò alla locanda, venuti da San Basilio, ove gli altri eran rimasti. Percorrevamo strade che l’immaginazione faceva paurose, quando invece la mattina dopo ci apparvero semplici e innocenti. Giungemmo che le vie eran nere, e ci fu aperto ad una porticina sul fianco, tutto pian piano, tutto sussurrato da una figura femminile, con ancor gli occhi calati nel sonno.

Entrammo in un corridoio in fondo al quale c’eran le scale, strette anch’esse, e d’una certa ripidità. Sparì la donna, dopo averci dato chiavi e indicazione delle stanze, e noi c’inoltrammo per un altro corridoio ancor più stretto. Mi pareva di essere un’altra persona, senza legami più, con la possibilità, finalmente, di farsi un’altra vita, cambiar nome, rifarsi; ma ero solo dentro di me, e il cuore mi si fasciò d’ombre.

Lì, in quel corridoio che non aveva finestre, soltanto una piccola luce che spandeva più scuro che chiaro, arcane storie mi sorsero di colpo dalla memoria, insidie, agguati su tolde, con bucanieri minacciosi che sbucavan all’improvviso, avidi di afferrare l’oro nascosto, e ti guardavano…

Il marinaio aprì la porta della sua camera, accese la luce, mise dentro la valigetta; (oh! egli era sempre a casa sua, poteva girare dove voleva, sempre si trovava a suo agio. C’era abituato). Ma io, con la mia borsa per una camicia e qualcos’altro, io, così nuovo in simili circostanze, così nuovo per mettere in atto quei progetti che passan per la mente di andar via, scappare, romperla con tutto, io avvertivo come fuori di una letteratura avventurosa o gialla, mi sentissi a disagio con mille spettri che mi ghermivano, mentre il marinaio mi seguiva, entrava nella mia stanzetta, si sedeva.

“Sì, fece, come continuando un discorso, cominciato fra noi nel pomeriggio e poi riaccennato nella notte –. Sì, io ho studiato dopo”.

Sui banchi di scuola non ci stetti che fino a tredici anni: cinque più tre di Avviamento. Si ricorda? Allora c’erano quelle scuole. Ma mio padre non poteva farmi proseguire. Eravamo sette fratelli; capisce bene: in quegli anni, che era fame, come continuare? Però, quando potei fare a modo mio, me n’andai via. Mi recai fuori d’Italia, prima in Germania, poi in Olanda, in Francia, in Spagna pure, e feci il tornitore. Ma alla sera, quando gli altri miei connazionali se ne andavano al caffé o a far l’amore, io rimanevo nella mia pensione a studiar lingue. Vede – e si alzò dalla sedia – non avevo alcun titolo, solo poca istruzione, e volevo innalzarmi un po’. E adesso la saluto. Buona notte”.

La mattina, a quel tavolo di locanda, i discorsi furono orientati a certi modi di dire nelle varie parlate, e ad altri temi linguistici. Era uno che s’era fatto da sè, ma mi pareva che portasse sulle spalle un gran fardello: il peso d’un’esistenza sofferta, sia pur vissuta con dignità. Tutto faceva pensare che avesse dei sentimenti.

Ritengo che di tutta quella gita ecologica gli sia rimasta impressa quella locanda, perché potè parlare con me come con se stesso, perché potè ritornare, quando voleva, sul discorso delle lingue, che erano state la sua passione, il suo vissuto per quello che esse significavano in amor proprio, e il suo vanto.

Così, per me, contava quella locanda.

I luoghi che avevamo visti, avevano delle bellezze, specie il fiume, i raggi come cunei tra gli alberi della golena, e le ombre sul tardi. Ma non mi rappresentavano alcun vissuto, similmente a tutta la distesa agreste, nell’insieme e nei particolari. Ogni cosa, là, era come una cartolina illustrata, arrivata di lontano: “bei posti”, e la si metteva subito in disparte. Di tutta quell’escursione mi rimaneva un volto e una storia mia.

Chi erano mai quei due anziani coniugi che stavano pranzando presso il nostro tavolo? "Per me -disse mia moglie osservando l'atteggiamento della signora- lei dev'essere stata un'attrice."

La donna si distingueva infatti da tutti gli altri ospiti dell'albergo da noi scelto, a Maiori sulla costa Amalfitana, per il continuo chiamare i camerieri, avanzando varie richieste, in modo alquanto imperioso. La prima protesta di cui fummo testimoni era stata per l'acqua che non era sufficientemente fredda: provvedessero dunque a portare subito del ghiaccio; la seconda chiamata fu per un cambio del menù, nonostante fosse stato già concordato nella mattinata; la terza per esprimere il proprio sgradimento per la nuova pietanza.

"Evidentemente-osservai, bisbigliando verso mia moglie- le portate non sono all'altezza del fine palato della signora."

Il personale correva sollecito, esibendo ogni volta compiacenti sorrisi, che, appena lasciato il tavolo, si trasformavano, non notati dai due anziani coniugi, in evidenti espressioni di insofferenza, che naturalmente godevano della comprensione degli altri clienti.

La nobildonna, così io e mia moglie la avevamo soprannominata, era piuttosto piccola di statura, abbastanza magra, con carnagione bianchissima che contrastava con gli scuri occhiali che le celavano gli occhi. Il suo stato senile non era sufficientemente occultato dalla cura che metteva nell'attenta scelta dell'abbigliamento, nel pettinare i capelli alquanto frusti e nel far uso di cipria con la probabile intenzione di mimetizzare le rugosità del viso. Lo stato di decadenza fisica era evidenziato anche da una scogliosi che un po' la ingobbiva, facendole portare la spalla sinistra più bassa della destra.

Sorprendeva però, in netto contrasto con il corpo alquanto segnato dagli anni, l'agilità intellettuale della donna, che si manifestava non solo nell'energica formulazione delle varie richieste agli inservienti dell'hotel, ma nel continuo argomentare su varie tematiche di cultura e attualità, in cui il marito assumeva il modesto ruolo della spalla, intervenendo con osservazioni molto parche, quasi di cortesia.

Nell'incessante discorrere, coglievamo accenni, spesso critici, rivolti a noti personaggi del mondo dell'arte, dissertazioni su spettacoli e frecciate velenose verso i politici più in vista; tematiche certamente inusuali per una donna che doveva quanto meno sfiorare gli ottant'anni, verso cui tendevo l'orecchio con una certa curiosità, favorevolmente colpito da tanta scioltezza di intelletto, anche se messa al servizio di un carattere intollerante e forse anche diffidente nei confronti del prossimo.

Fisicamente molto più prestante era il consorte, piuttosto alto e snello, il portamento ancora eretto, con capelli bianchissimi e lisci pettinati all'umberta, i movimenti un po' rallentati dall'età ma sempre precisi e composti. Il suo ruolo, era evidente, consisteva nel seguire la scia della donna, forse indotto a ciò da una necessità di quieto vivere, considerando che, opporsi alle certezze incrollabili della moglie, sarebbe equivalso ad ingaggiare furibonde quanto improduttive battaglie.

L'indomani ci eravamo da poco seduti a tavola quando entrarono nella sala da pranzo i due anziani coniugi, e, come sospettato, non dovemmo attendere molto perché la nobildonna aprisse il fuoco, investendo il métre con una serrata critica, non tanto rivolta a reali o supposte carenze di servizio, ma all' "incivile" scampanio mattutino che aveva interrotto il suo sonno.

Il caposala, chiamato a rispondere di un aspetto che proprio non gli competeva, appariva come il tipico pesce fuor d'acqua. Di rimando all'attacco della signora riuscì comunque ad articolare un discorsetto abbastanza sensato, osservando che si trattava di una consuetudine molto radicata e sentita dagli abitanti, contro cui sarebbe stato inutile opporsi. Era più opportuno cercare di non farsene un problema. "Altrimenti -aggiunse cercando di essere spiritoso e conciliante ad un tempo- si rischia il mal di fegato".

Battuta questa che ebbe un effetto disastroso sulla signora, che partì con una replica a mitraglia, osservando, in chiusura, che se il Sud voleva mantenere i suoi arretrati costumi non ci si doveva poi meravigliare se al Nord si votava la Lega di Bossi.

Fu rapido il métre ad accorrere ad un altro tavolo ove era richiesta la sua presenza e dove poteva tornare ad esercitare un ruolo più professionale e gradito, mentre il marito della signora conservava la sua aria vagamente assente, tutto preso, a quanto dava a vedere, da un grande interesse per il cibo, evidentemente ben deciso a non farsi trascinare nella nuova querelle.

Che problema avrebbe prossimamente sollevato l'indomita vicina di tavolo? Al successivo pranzo la nostra curiosità fu ben presto soddisfatta.

La signora era furente. "Quel cretino del vicedirettore -diceva- ha tagliato proprio la parte più importante del mio pezzo. Quell'incompetente! Quel terrone infiltrato nel mio giornale! Ma mi sentirà, oh, se mi sentirà! Voglio parlare subito col direttore."

Una parte della nostra curiosità veniva così ad essere soddisfatta: la donna era dunque una giornalista, evidentemente ancora attiva nonostante l'età. Quel giorno appariva veramente furente: era stata colpita proprio nel più profondo della suscettibilità professionale.

Questa volta, trovandomi a condividere la stessa attività, mi era più facile manifestare un po' di comprensione nei confronti della pugnace vicina di tavolo, la quale, alzati gli occhi verso di me, dovette cogliere subito -anche se a mia stessa insaputa- una qualche luce di solidarietà, perché soffermò il suo sguardo su di me, come in attesa di una risposta.

"Qualcosa di simile è capitato anche a me", le dissi.

Aveva trovato un alleato. Si dimostrò subito sollevata e desiderosa di mettermi al corrente di tutti i particolari. Proseguimmo così a parlare di stampa e di editoria anche dopo il pranzo, finché la signora ci lasciò per il riposino.

Fu allora che si rivelò la personalità del marito, uomo squisito per garbo e cultura, professore di Italiano di liceo, poi preside, da vari anni in pensione, ma ancora legato al mondo della scuola, al punto che aveva escogitato un piccolo trucco per poter partecipare, nonostante l'età, in veste di presidente, agli esami di maturità: nell'apposita domanda ometteva la data di nascita.

Tranquillo nell'argomentare, e sempre molto preciso, a quanto era dato a vedere, aveva in comune con la moglie soltanto la lucidità di mente; ma, più prestante nel fisico, dimostrava almeno una decina d'anni in meno.

Intuendo che eravamo restati alquanto sconcertati dall'atteggiamento pretenzioso della consorte, nonostante da parte nostra, per naturale senso di cortesia, si fosse accennato in positivo alla di lei spiccata personalità, si aprì completamente con noi dicendoci: "A mia moglie tutto è dovuto, viceversa agli altri non sente mai di dover dare nulla". Poi, quasi sentendosi in dovere di giustificare la loro unione, ci parlò della travolgente passione per quella che era stata una donna bellissima, elegante ed intelligente. Era rimasta l'intelligenza sì, ma guidata da un egoismo difficilmente superabile, che lui si era a poco a poco acconciato ad accettare, creandosi un suo guscio di resistenza.

"E così -disse con un sospiro- a me, che sono libertario per indole e concezione, è toccato tutta la vita servire mia moglie. Ma ho una mia ciambella di salvataggio", aggiunse dopo una pausa, illuminandosi in volto ed accennando ad una donna lontana, con cui aveva stabilito un profondo legame di affetto.

Nei tre giorni successivi della nostra permanenza, ci trovammo più volte ad intrattenerci con i nostri vicini di tavolo, che avevano sempre molte cose da raccontarci e ci erano sinceramente grati della disponibilità che manifestavamo nei loro confronti.

"Non potevamo mica metterci con le mummie!" osservò con convinzione a questo proposito l'anziano professore, alludendo ad un gruppetto di persone della cosiddetta terza età che soggiornavano nello stesso albergo. In effetti la dinamicità intellettuale e la vivacità di interessi dei due coniugi, pur tanto eterogenei di carattere, li rendevano completamente diversi da quelli che pur gli erano vicini di età.

L'indomani effettuammo con loro una gita a Ravello, delizioso paese, noto per la suggestione del panorama e per la ricchezza di aspetti artistici ed architettonici. L'escursione fu molto piacevole, la presenza dei nostri occasionali amici si rivelò preziosa per la messe di interessanti informazioni forniteci sul luogo da loro ben conosciuto, e la vista dall'alto del poggio veramente impagabile, migliorata dal binocolo che avevo appositamente comprato, con cui fra l'altro fummo in grado di individuare la spiaggia di Maiori, dove ci saremmo recati nel pomeriggio.

Così infatti facemmo. Col mio nuovo acquisto mi dilettavo a compiere l'operazione contraria a quella della mattina: inquadrai più volte l'abitato di Ravello individuando le antiche ville, poi, compiendo lentamente un arco di circa 180°, mi fermai ad osservare la torre normanna, lungo la strada che porta a Salerno.

Presso lo storico maniero si era appena fermata una moto, i cui occupanti si stavano togliendo il casco. Misi a fuoco il volto della ragazza, una brunetta dalla lunga chioma, con un'espressione dolce del viso. Si accostò al ragazzo cingendogli i fianchi. I due giovani formavano una bella coppia, erano visibilmente contenti e compiaciuti nell'ammirare il bel panorama. Poi lei estrasse un pennarello con cui scrisse alcune parole sulla ringhiera a cui il ragazzo era appoggiato.

La cosa mi aveva un po' incuriosito. Presi spunto per invitare il professore ad una passeggiata fino alla torre, mentre i due giovani, risaliti sulla moto, riprendevano il loro tragitto.

Strada facendo ci cimentammo in una specie di gara tesa ad indovinare il contenuto del messaggio affidato alla ringhiera, ma nessuno dei due si avvicinò con sufficiente approssimazione. Giunti sul posto leggemmo con una certa sorpresa la scritta: IL MARE QUI È BELLISSIMO… NON UCCIDETELO… TRA QUALCHE ANNO TORNERO' CON I MIEI FIGLI.

Restammo positivamente colpiti dal tono del messaggio, che compendiava l'aspetto estetico con un'istanza etica di salvaguardia ambientale e con l'esigenza affettiva di far godere di quello spettacolo naturale anche il futuro frutto dell'amore che legava i due giovani.

E c'era quel grido che si levava altissimo: "Non uccidetelo!".

"Trent'anni fa nessuna ragazza avrebbe mai potuto scrivere un messaggio così", osservai facendo riferimento a quel forte senso di rivolta verso il dilagante degrado ambientale.

"Non uccidetelo, -fece eco il professore-: il mare come un essere umano, o forse di più, come una divinità immanente di cui la scrivente ha avuto un'intuizione sublime".

L'indomani ebbe termine la nostra vacanza. Salutammo gli occasionali amici con un brindisi.

"Mi avete rovinato l'articolo -disse con aria di celia la signora, che si affrettò ad aggiungere: – Già, avevo intenzione di scrivere un pezzo molto critico sulla cultura turistica qui in Meridione. Tutto andava storto e sarebbe venuto un articolo pepato. Ma poi siete arrivati voi…".

"La Provvidenza o il Destino", osservò mia moglie accennando al brindisi.

"Che non lo uccidano!" dissi alzando il calice, e volgendomi verso il mare.

"Torneremo con i nostri figli, e poi con i nostri nipoti e pronipoti.", fece di rimando il professore manifestando con chiarezza la sua inesausta voglia di vivere.

Brindammo dunque alla vita, al mare e alla nostra salute. Quindi ci congedammo.

“Narrativa Giovani” è il titolo del premio letterario biennale promosso dalla C.N.A. polesana e da “Ventaglio Novanta”.

L’iniziativa, che si rivolge a tutti gli studenti dell’ultimo triennio delle scuole superiori della provincia di Rovigo, intende avvicinare i giovani all’attività letteraria, sollecitandoli alla realizzazione di un racconto (massimo sei cartelle dattiloscritte), con riferimento a due sezioni: una a tema libero e un’altra con soggetto collegato al mondo dell’artigianato di ieri e di oggi.

Il premio “Narrativa Giovani”, che nasce dal coincidente intento di “Ventaglio Novanta” e della C.N.A. provinciale di stimolare l’impegno giovanile, si avvale del patrocinio delle massime istituzioni polesane, quali il Provveditorato agli Studi, l’Amministrazione Provinciale e l’Accademia dei Concordi. Sono assicurati ai vincitori interessanti premi consistenti in computer e agende elettroniche, messi a disposizione dalla ditta Turcato, concessionaria Olivetti di Lendinara.

Il bando di concorso, che da qualche tempo è stato distribuito nelle scuole interessate, ed al quale possono far riferimento gli alunni per informazioni più dettagliate, fa presente che i lavori devono pervenire alla segreteria del Premio – Coop. Turismo e Cultura, Piazza Matteotti, 45100 Rovigo – entro la conclusione dell’anno scolastico. I racconti dattiloscritti non dovranno portare il nome dell’autore, ma il timbro della Scuola, a cui è demandato il compito di conservare, fino alla conclusione del concorso, la copia originale del dattiloscritto con i dati anagrafici e la firma dell’autore.

La premiazione avverrà in occasione della cerimonia inaugurale della nuova sede della C.N.A. polesana nell’autunno 1993, alla presenza di personalità del mondo istituzionale, imprenditoriale e della cultura. Agli autori vincitori, oltre ai succitati premi, è assicurata la pubblicazione dei loro racconti nelle pagine di narrativa della presente rivista.